(Basierend auf: Claudia Malzahn, «Ein Morgen im Juli»)
Die Sonne ist aufgegangen. Na, das wurde ja auch langsam Zeit. So lang wie dieser Winter dauerte, bekam man schon fast das Gefühl, jetzt hätte man dieses Tinder endgültig einmal durchgewischt. Prächtig, herrschend präsentiert sich dieses ganze Land im Glanz gewonnener Volksabstimmungen. Das Böse ist besiegt. Jetzt: Kalt Duschen. Und übernatürlich schön, als ob uns Medusa einen Blick geschenkt hätte, darauf warten, dass sich die Welt schon von alleine ändert. Hauptsache, wir haben eine Strategie. So steht sie am Himmel.
Die Luft ist noch kühl, wir ziehen uns viel davon in die Nase und wundern uns, wenn etwas davon im Trinkwasser übrig bleibt. Aber uns geht es gut. Schliesslich gehen jetzt die Grillparties los, der Alkohol fliesst in Strömen und das Gras ist vom Tau bedeckt, als ob es ein Stück Natur sei. Dieser Frieden, auf den wir uns da einlassen – in meinen Augen besteht er aus Viehzucht, Selbstfinanzierungsgraden und Millionen von winzigen Mikroaggressionen, die wir solange von uns abperlen lassen, bis sie sich zu Kristallen festgesetzt haben.
Und weit hinten, am Horizont unserer Social Bubble, im fernen Norden, dort, wo wir jene Mauer erahnen, die uns dereinst vor den seelenlosen Immigranten schützen soll, sprengen sich derweil die Wahrheiten in die Luft. Ein Bombenschlag, wo der schwarze Wald steht wie ein Stadtrand, wo sich die Empörung in Sekunden misst, weil wir gerade einen Feiertag abzuarbeiten haben – Herr, warum bist du dereinst aufgefahren und hast uns hier allein gelassen? Gib uns ein Zeichen oder mindestens die technischen Spezifikationen deines Verbrennungsmotors, bevor uns die Abgase die Lunge sauer machen wie ein dunkles Flammenmeer.
Dort oben, wo nun niemand mehr reden will, weil wir die andächtige Ruhe eines Staatsbesuches gestört haben, kriecht der Nebel die Wiesen entlang, als ob es noch etwas zu holen gäbe.