im posteingang. unnerreichbar für den körper mails, die der blick abholt. vier gewissen versinken in meinem, zwei finger scrollen in tiefsee. kein all, das dem andern gleicht, und keines sich selbst. es ist spät, mails sind rückschluss auf nichts. als hieße schreiben, es schneit. stimmen bei skype. strecke wird dauer. kein tool gegen die grobheit,
